A Chiare Lettere tumblr

Ci son giorni
che ho
la Sindrome del Giocatore di Cricket.

Il Giocatore di Cricket è sostanzialmente uno che,
beh, dài, lo ammettano i pakistani!,
non è abbastanza bravo per giocare a Baseball.

Oppure per darsi alla microcriminalità,
che sarebbe comunque socialmente più accettabile.

Ecco, non sono abbastanza bravo in nulla.

In Amore,
mi faccio più che altro sopportare.
Negli affetti,
mi faccio più che altro chiamare.
In ufficio,
non mi faccio più che altro licenziare.
Nel Sesso,
non è che mi faccia proprio ricordare.

Uno così così.

Che magari a volte si vede pure mezzo pieno,
per un bicchiere che ha preso al volo,
prima che si rovesci sulla Vita,
o si frantumi del tutto.

Già, proprio come un Giocatore di Cricket:

fai uno sport che parrebbe facile anche ad uno scimpanzé ben addestrato,
vestito da gelataio impaurito da orde di bambini che mirano agli stinchi
ed in mano ti hanno messo pure la paletta.

Con il casco grosso per fare scena,
come quei progetti campati in aria,
che fai a protezione del tuo ego.

Ma un pubblico ce l’hai.

Ce l’ha il Giocatore di Cricket e ce l’hai tu:
qualche fottuto svitato che ti sostiene e ti ama.
Nonostante siano solo Giocatori di Cricket.

Nonostante tu sia solo uno che ci prova,
che non molla magari,
ma che non sarà mai
abbastanza bravo.

Per il tuo Home Run.

Per il nostro Fuori Campo,
quel successo indimenticabile,
sulla sabbia sporca di un diamante.

Palle e mazze, baby!

E non stare più nel pratino artificiale della Vita,
in cui basta essere vivi o aver trovato un vestitino bianco,
perché la Vita ci faccia giocare.

Non vuoi palle e mazze, baby?

Le vogliamo sì.
Voglio il mio Momento.
Voglio quell’Attimo che scriva il mio nome per sempre.

Ma non sono abbastanza bravo.

No, oggi no.
Oggi gioco a Cricket.
Ed esulto per aver preso una palla lenta.

E ringrazio chi mi guarda
e magari paga il biglietto,
dazio della mia incapacità.

Ma a tutti loro voglio dire di non preoccuparsi.
Peggio del cricket, beh, poi c’è solo il rubamazzetto.

Troverò allora lo sponsor per una camicia,
ché un asso nella manica lo trovo sempre.

CUSPIDE POETICA - AMICO CANE
Cum summo gaudio mi appropinquo a pubbliqare una opera dello magno poeta Azael, chiamata Amico Cane, in omaggio a un amico probabilmente presentante caratteristiche non dissimili da un cane, vuoi per la fedeltà, vuoi per alcune caratteristiche fisiche tipo pelo o durata della gestazione, chissà, ma soprattutto che importa, ché si parla d’arte, non certo di spiegarvi a voi bifolchi illitterati cosa una persona c’ha di canesco né cosa c’è dietro (in genere della polvere, specie dientro un armadio, dietro un cane magari la cacca). Egli nobilmente ricambia ospitando un mio umile tentativo (“Chiante Antiche”) di evocare l’enthusìa che mi pervede (che ci vede attraverso di me, insomma, probabilmente trovandovi della polvere, e talora della cacca, ma questo è tutto un altro discorso). Orpene (“pisello adesso”, quasi), ecco qui:

AMICO CANE

Come un fratello, un angio
un cherubino,
mi segui paziente
sulle strade della vita
e io ti chiedo cinque euri per la scommessa alla snai
e tu, paziente, me li dai.

Come un prossimo, un vicino
un barista nerboruto
mi consòli e mi sproni
quando mi perdo nell’indaffarato giorno
e mi dai il numero di quel tuo amico
della municipale, per la multa a serravalle.

Come un cucciolo, un cane
mi segui fedele e un sorriso
non me lo neghi mai, né un cenno
quando ti vomito, briago, i mocassini,
non me lo neghi mai.

Molto bello, amico vero
tu mi segui e io t’aspetto
amico vero,
e darei mia vita per sostenerti in ciò che pensi
nel tuo credo.

Sei mio vicino, ed io ti stimo
come un cane, amico amato
come bestia, un fungo del bosco nella fradicia fanghiglia
uno sputo, un puzzo, rispettabile e fraterno.

Amico cane, questo tu sei al mio sese
ma la bava intra le mani,
amico merda
eccazzo no.

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